Однобоко нынче стихи пишут. Вроде, как и не стихи вовсе, для рифмы, и только. Понимание, что реальные стихи-то всё-таки для смысла пишут, чтоб в рифму, терзает меня. Ну, почему совсем нет хороших стихов? Прямо вот нечего почитать, чтобы в третьем четверостишии не поморщиться от бесполезно-пустой строки для рифмы. И что самое гадкое, сука, все в восторге!.. "Какие стихи хорошие - надо непременно запостить на стену! Ура! И лайкну сама себе для пущей эмоции и красоты момента"...
Тьфу!
Где взять стихов? Скажите непременно! Может, знает кто, а?
Я вот вам расскажу, чего люблю и в чём непременно разбираюсь. Вот изящество я остро-чую, например, и юмор тонкий, и чувства на грани нервного срыва, когда, ой, как по-настоящему написано, и с кровью душевной, и сказочно-в-рифму!
Почему-то не встречаю сейчас такого... И гражданкой Верой П* меня не пугайте - нет в ней для меня исключительно никакого изюму! Это, наверное, интернет гадит! Почему нет в нём госцензуры? Ведь явно под кучей вседозволенного шлака похоронены новые хорошие стихи, однако, посредственности, не отягощённые мозгом, но уверенные в присутствии гения в теле собственном захламляют пространство бездумными рифмами, этакий клон четверти уха Мандельштама: яйцо-лицо... И всё.
У нас теперь всем всё можно, у нас всех везде берут и потом гладят по голове за любой бездарный пердёж. Хочешь петь, хоть голос как пионерская труба медная, - валяй, за твои деньги тебя выхвалят вДОооволь! А ты потом раскомплексованная вся такая блеешь во весь свой ржавый нос в караоке или просто так в пабе громче колонки, а все твои подруги и случайные окружающие молча сравнивают тебя с пьяной проводницей, отягощённой весом и желанием замуж.
В детстве я дважды поступала в балетную школу. С первого раза брать не хотели, говорили, нет данных, и были, в принципе, правы, потому что настоящих данных у меня не было, но имелась мечта и мешочек слёз, поэтому через год мама нашла мне группу для занятий. Сегодня мой спортивный консультант говорит, что у меня отличная гибкость суставов и, занимайся я по 4 раза в неделю, могла бы стать гимнасткой!
Вот шкура!
Получается я ему сама плачу за лесть.
Видимо, и плохим поэтам такую же лажу шепчет кто-то, активно так шепчет, до потной уверенности: напиши свою херню! Напиши… Пусть мир узнает. Весь этот: "двор-мотор-шумел-камыш-глаза-в-даль-и-ты-молчишь". Или сопли тематические напиши: "он-она-окно-носки-он-дарил-ей-от-тоски-что-по-ней-весь-день-скучал-ночью-свет-не-выключал" (тётки, наверное, такое пишут одиноко-возрастные, а читают туповки малограмотные и верют-блеют: "вот как жизнь-то быват удивлят!!").
Ну, или как девка Шурка А*, можно удариться в гопостайл и писать про борщ, да про ёрш. Это, конечно, весело-село, однако, не пристало душе в районе плинтуса маяться, ей свойственно селиться многими этажами выше, а оттуда скандировать во всю глотку:
- Я вам покажу, как писать! Мля)))))
Я вам приведу пример гения: всего 3 стихотворения, а дальше вам решать, читать или не читать. И это, конечно, будет не диссидент, потому как затаскали уже дедушку Бродского, хоть и стихи хорошие, а шершавыми подошвами массовыми уже затёртые, он, бедняга, нынче как лУИвИТОН - и хорош, и моветон!
Мой излюбленный автор прожил поразительную, счастливую жизнь, принял смерть как герой и оставил яркий след из творений. Острый, изящный, гениальный.
Встречайте: Александр Михайлович Гликберг или Саша Чёрный.
...и тут зрители аплодируют...
Автор: YULIA BALI
"Мой роман"
Кто любит прачку, кто любит маркизу,
У каждого свой дурман,-
А я люблю консьержкину Лизу,
У нас - осенний роман.
Пусть Лиза в квартале слывет недотрогой,-
Смешна любовь напоказ!
Но все ж тайком от матери строгой
Она прибегает не раз.
Свою мандолину снимаю со стенки,
Кручу залихватски ус...
Я отдал ей все: портрет Короленки
И нитку зеленых бус.
Тихонько-тихонько, прижавшись друг к другу,
Грызем соленый миндаль.
Нам ветер играет ноябрьскую фугу,
Нас греет русская шаль.
А Лизин кот, прокравшись за нею,
Обходит и нюхает пол.
И вдруг, насмешливо выгнувши шею,
Садится пред нами на стол.
Каминный кактус к нам тянет колючки,
И чайник ворчит, как шмель...
У Лизы чудесные теплые ручки
И в каждом глазу - газель.
Для нас уже нет двадцатого века,
И прошлого нам не жаль:
Мы два Робинзона, мы два человека,
Грызущие тихо миндаль.
Но вот в передней скрипят половицы,
Раскрылась створка дверей...
И Лиза уходит, потупив ресницы,
За матерью строгой своей.
На старом столе перевернуты книги,
Платочек лежит на полу.
На шляпе валяются липкие фиги,
И стул опрокинут в углу.
Для ясности, после ее ухода,
Я все-таки должен сказать,
Что Лизе - три с половиною года...
Зачем нам правду скрывать?
********************
"Любовь"
На перевернутый ящик
Села худая, как спица,
Дылда-девица,
Рядом - плечистый приказчик.
Говорят, говорят...
В глазах - пламень и яд,-
Вот-вот
Она в него зонтик воткнет,
А он ее схватит за тощую ногу
И, придя окончательно в раж,
Забросит ее на гараж -
Через дорогу...
Слава богу!
Все злые слова откипели,-
Заструились тихие трели...
Он ее взял,
Как хрупкий бокал,
Деловито за шею,
Она повернула к злодею
Свой щучий овал:
Три минуты ее он лобзал
Так, что камни под ящиком томно хрустели.
Потом они яблоко ели:
Он куснет, а после она,-
Потому что весна.
********************
"Бессмертие"
Бессмертье? Вам, двуногие кроты,
Не стоящие дня земного срока?
Пожалуй, ящерицы, жабы и глисты
Того же захотят, обидевшись глубоко...
Мещане с крылышками! Пряники и рай!
Полвека жрали - и в награду вечность...
Торг не дурен. «Помилуй и подай!»
Подай рабам патент на бесконечность.
Тюремщики своей земной тюрьмы,
Грызущие друг друга в каждой щели,
Украли у пророков их псалмы,
Чтоб бормотать их в храмах раз в неделю...
Нам, зрячим, - бесконечная печаль,
А им, слепым, - бенгальские надежны,
Сусальная сияющая даль,
Гарантированные брачные одежды!..
Не клянчите! Господь и мудр, и строг, —
Земные дни бездарны и убоги,
Не пустит вас господь и на порог,
Сгниете все, как падаль, у дороги.
